Sept heures trente. Une copine propose une commande groupée chez Ecobureau. J'hésite. Commander uniquement de l'ordre du vital me semble la bonne marche à suivre. Huit heures. Mon Amoureux nous a montré une énooooorme (erm grosse quoi) araignée hier, sur le volet....
Six heures. Je sens ma vertèbre qui se déplace, celle qui se déplace tout le temps. Et qui met le bazar là dedans. Neuf heures. Je sors. RDV médical*. J'ai l'impression de partir en mission, d'aller braver des dangers de fou, d'être une guerrière de l'extrême. En...
Neuf heures. La vie sans soutif, la révolution des cheveux gras, la dictature du pyjama. Dix heures. Histoire du moyen-âge : escaliers inégaux pour faire tomber l'ennemis, douves, remparts, donjon pour dernier bastion et château fort en carton. Non, renverser le pot...
Sept heures. Je regarde le plafond. Et je me questionne. A quoi je sers ? A quoi j'ai servi jusque là ? J'essaie pourtant de réaliser des choses utiles. Mais... est-ce bien utile ? Et surtout, à quelle échelle ? Si faible, si petite. Je me retrouve avec un mix de La...
Il est midi trente. Je me suis emparée, exaspérée, de Petit Lutin, pour qu'il aille dans sa chambre. Midi cinquante. Pour la troisième fois de la journée, Petit Lutin envoie un avion en papier avec écrit dessus "Je suis désolé, je t'aime Maman". Moi aussi je suis...
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